Тоска…  Ветер гнёт топля за окном, и даже срарая африканская акация огромная, коряжистая, крепкая как железо, и та словно дрожит в этих промозглых потоках зимнего воздуха. Устал… Я летний ребёнок, и мне с каждым годом всё тяжелее и тяжелее даются эти зимы — мне не хватает тепла и солнца. Мне кажется что если я и умру когда нибудь, то это обязательно случится вот такой вот ветренной зимней ночью, и последнее что я заберу с собой в вечность — ревматичный скрип промёрзших костей канадских белых тополей. Они и в правду здесь как чужие. Хрупкие, белокожие, шрамированные местными дегенератами художниками всякой вульгарщиной, беззащитные, немые иноземцы — то ли дело местные дубы и акации. Не живут они здесь долго . 

      Надоели все мои плей листы, и я битый час ломая голову и теребя блокноты с адресами, вспоминал «радио онлайн». Вспомнил. Сижу наслаждаюсь. Погода и в правду дрянь — хорошо что не вышли на работу, ибо к завтра бы как пить дать слёг от этого сырого сквозняка… И как-то так не посебе, вроде и радоваться должен, всё сростается как нужно, а какая-то пустота и тревога на сердце, как-то холодно что-ли. Наверное всё-таки это погода… Og stillhet føre pan truende over hodet — и ветер ... 

И скука. Как мне хочется напиться, если бы кто знал ...